И смерть вошла...
Нет, не скелет с косой
(Хотя коса имелася в наличье,
Сплетённая в пучок). Её обличье
Скорее выдавало даму средних лет.
Нет не вонзила смерть в меня стилет.
Она вошла и тонну макияжа
В кабину лифта (иль три тонны даже)
С трудом внесла на собственном лице.
Я замер и о собственном конце
Задумался.
Хотя кабина лифта
Для размышлений не располагала,
Но Боже! Боже, как она воняла...
Я б в Ипре быть, пусть без противогаза,
Я б предпочёл навоз, фосген и газы...
Вдыхать, чем отвратительный парфюм
Я к Богу обратил пытливый ум,
Его моля, чтоб лифт довёз до кислорода,
До свежего глотка. Вот ведь уроды,
Что выпускают этакий амбрэ.
Гибрид пачуль и сыра из Камбрэ.
Но этим обливать себя на кой?
Об этом в лифте думал я с тоской.
А тут такая вонь,что волком вой.
Ну пахни свежескошенной травой,
"Ночным полётом", или коньяком -
И с дамами такими я знаком...
Я не погиб, но думаю случайно
Ведь к смерти близок был чрезвычайно...
Я спасся чудом! Этому я рад...
Бывают ли духи с названьем "Смрад"?
